ГРАМОТА.РУ

**Тигра** » 17 фев 2015, 10:46

mirage писал(а):Вот ссылка на эту передачу с Кибировым

"Спасибо, мой дружок, спасибо, мой родной!"

**Vera Andreeva** » 18 фев 2015, 05:35

Вчера поэт Гандлевский выступал перед студентами школы-студии МХАТ и, между прочим, сказал следующее (по заметкам очевидца):
"На вопрос, в чем, с его точки зрения, “дело поэта”, поэт ответил:
У поэта нет дела. Ну вот в чем дело шелкопряда? Он не думает о шелке и нашей будущей шелковой одежде. Он просто так устроен, тянет нить и по-другому не может. И поэт так устроен. У него есть такая железа – он любит сопрягать слова. “Дело поэта”… А в чем дело брюнета?.. Сопрягаю слова, а если при этом окажется, что я принесу какую-то пользу – отлично. Но не дай мне бог подумать заранее, что я принесу пользу. Поэт лишь должен иметь веру, что всё можно выразить словами. Иллюзорную, надо сказать, веру…"

**adada** » 18 фев 2015, 16:59

Да, поэтами вопрос формулируется выше и всеобще: "Зачем вообще?"

**ne znatok** » 18 фев 2015, 22:31

adada писал(а):Да, поэтами вопрос формулируется выше и всеобще: "Зачем вообще?"

Да, и причем некоторыми весьма пространно формулируется:

http://www.bards.ru/archives/part.php?id=41792
--------------------------------------
У Шумана есть коротенькая пьеса, которая называется Warum? (Отчего?)
Желающие могут сравнить два разных исполнения, например, эти:

https://www.youtube.com/watch?v=j751Jzei2V4

https://www.youtube.com/watch?v=hHq80ncseXc

**ne znatok** » 18 фев 2015, 22:33

Vera Andreeva писал(а):Вчера поэт Гандлевский выступал перед студентами школы-студии МХАТ и, между прочим, сказал следующее (по заметкам очевидца):
"На вопрос, в чем, с его точки зрения, “дело поэта”, поэт ответил...

Я бы предпочла, чтобы поэт Гандлевский сказал это стихами. : (

**fililog** » 18 фев 2015, 23:40

У него и прозой хорошо получается, мне нравятся его очерки в "Поэтической кухне".
А вот его

в и з и т н а я к а р т о ч к а

* * *

Самосуд неожиданной зрелости,
Это зрелище средней руки
Лишено общепризнанной прелести –
Выйти на берег тихой реки,
Рефлектируя в рифму. Молчание
Речь мою караулит давно.
Бархударов, Крючков и компания,
Разве это нам свыше дано!

Есть обычай у русской поэзии
С отвращением бить зеркала
Или прятать кухонное лезвие
В ящик письменного стола.
Дядя в шляпе, испачканной голубем,
Отразился в трофейном трюмо.
Не мори меня творческим голодом,
Так оно получилось само.

Было вроде кораблика, ялика,
Воробья на пустом гамаке.
Это облако? Нет, это яблоко.
Это азбука в женской руке.
Это азбучной нежности навыки,
Скрип уключин по дачным прудам.
Лижет ссадину, просится на руки –
Я тебя никому не отдам!

Стало барщиной, ревностью, мукою,
Расплескался по капле мотив.
Всухомятку мычу и мяукаю,
Пятернями башку обхватив.
Для чего мне досталась в наследие
Чья-то маска с двусмысленным ртом,
Одноактовой жизни трагедия,
Диалог резонера с шутом?

Для чего, моя музыка зыбкая,
Объясни мне, когда я умру,
Ты сидела с недоброй улыбкою
На одном бесконечном пиру
И морочила сонного отрока,
Скатерть праздничную теребя?
Это яблоко? Нет, это облако.
И пощады не жду от тебя.

То бишь modus vivendi.

**Тигра** » 18 фев 2015, 23:57

Спасибо за ссылки, ne znatok. Какая удивительная разница между исполнениями!

**ne znatok** » 19 фев 2015, 00:17

Тигра писал(а):Спасибо за ссылки, ne znatok. Какая удивительная разница между исполнениями!

Да.

**maggie** » 30 мар 2015, 22:07

“ПОДУМАЕШЬ ТОЖЕ, РАБОТА!”

Поэтом быть приятно и легко,
пусть легкие черны от никотина.
Пока все трудятся, поэт, скотина,
небесное лакает молоко.
Все “муки слова” — ложь для простаков,
чтоб избежать в милицию привода.
Бездельная, беспечная свобода —
ловленье слов, писание стихов.

Поэт чирикать в книжках записных
готов, как свиноматка к опоросу.
А умирают рано те из них,
кто знает труд и втайне пишет прозу.

Лев Лосев

**Salieri** » 30 мар 2015, 23:25

Что-то в этом есть... (Особенно те, кто пишет четвёртую прозу.)

**maggie** » 30 мар 2015, 23:34

Salieri писал(а):Особенно те, кто пишет четвёртую прозу.

Вот эту?
http://lib.ru/POEZIQ/MANDELSHTAM/chetwertaya_proza.txt

Я только сейчас открыла, раньше не знала даже этой прозы Мандельштама. Спасибо за наводку. Сажусь читать...

**Salieri** » 30 мар 2015, 23:36

Да, я именно её имел в виду.

**zyablik** » 31 мар 2015, 01:41

Не Знаток, спасибо за ссылки. Такое впечатление, что это два разных произведения.

**Vera Andreeva** » 02 апр 2015, 06:58

И ветра вольный горн,
И речь вечерних волн,
И месяца свеченье,
Как только стали в стих,
Приобрели значенье.
А так — кто ведал их!

И смутный мой рассказ,
И весть о нас двоих,
И верное реченье,
Как только станут в стих,
Приобретут значенье.
А так — кто б знал о нас!

Д. Самойлов

**ne znatok** » 14 апр 2015, 01:21

Свои стихи, как зелье,
В котле я не варил
И не впадал в похмелье
От собственных чернил.

Но чётко и толково
Раскладывал слова,
Как для костра большого
Пригодные дрова…

Маршак

**maggie** » 15 апр 2015, 03:11

Слова, всю жизнь прожившие без ласки,
непышные слова — мне ближе всех.
Я их одену в праздничные краски,
услышу тихий, благодарный смех.

Откроется, о чем они молчали,
о чем не знали сами до сих пор.
Они в стихах ни разу не бывали
и робко входят, опуская взор.

Райнер Рильке
Перевод Г. Ратгауза

Слова простые, сестры-замарашки,
я так люблю их будничный наряд.
Я дам им яркость красок, и бедняжки
меня улыбкой робкой одарят.

Их суть, которую они не смели
явить нам, расцветает без оков,
и те, что никогда еще не пели,
дрожа вступают в строй моих стихов.

Перевод Т. Сильман

**Марго** » 29 июн 2015, 17:29

.
Безумец

В миру фотограф уличный, теперь же
царь и поэт, парнасский самодержец
(который год сидящий взаперти),
он говорил: "Ко славе низойти
я не желал. Она сама примчалась.
Уж я забыл, где муза обучалась,
но путь ее был прям и одинок.
Я не умел друзей готовить впрок,
из лапы льва не извлекал занозы.
Вдруг снег пошел; гляжу, а это розы.
Блаженный жребий. Как мне дорога
унылая улыбочка врага.
Люблю я неудачника тревожить,
сны обо мне мучительные множить
и теневой рассматривать скелет
завистника прозрачного на свет.
Когда луну я балую балладой,
волнуются деревья за оградой,
вне очереди торопясь попасть
в мои стихи. Доверена мне власть
над всей землей, соседу непослушной.
И счастие так ширится воздушно,
так полнится сияньем голова,
такие совершенные слова
встречают мысль и улетают с нею,
что ничего записывать не смею.
Но иногда — другим бы стать, другим!
О, поскорее! Плотником, портным,
а то еще — фотографом бродящим:
как в старой сказке жить, ходить по дачам,
снимать детей пятнистых в гамаке,
собаку их и тени на песке".

(Владимир Набоков, 1933)

**ne znatok** » 18 июл 2015, 15:16

Стихи на магию похожи.
Ну чем ты только занят, друг?
Сейчас в строку слова уложишь —
И всё изменится вокруг?

...И любопытно: нет поэта —
Ни мудрого, ни дурака, —
Чтоб он не верил: будет это!
Хотя и не было пока.

А. Аронов

**adada** » 18 июл 2015, 15:39

Зачем вообще стихи? --
Для большинства они --
за прозой!

**ne znatok** » 18 июл 2015, 19:11

Обычный текст, — сказали ангелы, —
Ни свет вставали ни заря,
Из Полинезии, из Англии,
Похоже, что тащились зря.

Ты покидаешь тучку милую,
С утра несешься в дальний путь,
Чтобы ему через бескрылое
Плечо в блокнотик заглянуть.

А что прочтешь? Что вечер кончится,
Что трудно утру наступить,
Что больше пить ему не хочется
И что не хочется не пить.

Что дали скучное задание,
А так нормальное житье,
И про одну обиду давнюю —
Конечно, как же без нее.

Что часто злится он на девушек,
Тогда как сам бывает плох...
А мы-то ждали, мы надеялись,
Что он нам скажет, есть ли Бог.

А. Аронов

**Крапива** » 18 июл 2015, 19:21

Когда мы уточним язык
И камень назовём, как надо,
Он сам расскажет, как возник,
В чем цель его и где награда.

Когда звезде подыщем мы
Её единственное имя –
Она, с планетами своими,
Шагнет из немоты и тьмы.

Тогда не удивитесь вы,
Что детский лепет у травы,
Застенчив город, тих завод,
А птицы хрипнут от забот.

Приблизится, что вдалеке.
Слабейшее – восторжествует.
Молчания не существует
На настоящем языке.

А. Аронов

**ne znatok** » 18 июл 2015, 19:28

Крапива, заразились? : ))

**Крапива** » 18 июл 2015, 19:46

**ne znatok** » 03 авг 2015, 09:57

М. Петровых

**ne znatok** » 23 сен 2015, 22:24

А. Цветков

**ne znatok** » 23 сен 2015, 22:25

Перекликается и с ароновским (по ссылке Крапивы), и с Петровых.

**Тигра** » 23 сен 2015, 22:34

Вот только что я поставила в ветке "Писатели о писателях" стихи Быкова, которые годятся и сюда.

Концовка:

...Иногда я что-нибудь проору в ответ,
Иногда в испуге в обморок брякнусь.
Я едва ли потребен Господу как поэт,
Но порой я полезен ему как лакмус.

Может быть, фейс-контроль. А может, у них дресс-код.
Может быть, им просто не нравится мой подход
К их святому, напыщенному серьезу,
Я не знаю, чем посягаю на их оплот
И с чего представляю для них угрозу.

А писанье — продукт побочный, типа как мед.
Если каждый день на тебя орет идиот,
Поневоле начнешь писать стихи или прозу.

**Кот в сапогах** » 18 окт 2015, 03:26

ne znatok писал(а):Как же люди по-разному понимают искусство и как по-разному оно нас утешает. Мне вот от последнего стихотворения хочется удавиться, вот прямо сейчас, на месте. Ничего себе утешение, жалею, что вообще прочла.
Ни катарсиса, ни утешения, только ужас. Которого и так кругом хватает кругом.

Понимаю, что отвечаю на реплику годичной давности... но вот пришел на форум только что, читаю ветки с самого начала... Мне кажется, именно это стихотворение не для утешения. Оно для напоминания о главном. Не зря Акунин говорит: "Если я начинал бормотать эти строчки, через некоторое время - очень быстро - всё в мире вставало на свои места. Ноги - внизу, голова – наверху; важное – важно, неважное – неважно; белое – бело, черное – черно, серое же вообще не заслуживает внимания." Интересно было бы поговорить о том, о чем же важном/главном напоминает читателю (например, Акунину) это стихотворение. Близкие люди? Одиночество и ответственность? Продолжение жизни?

**ne znatok** » 18 окт 2015, 03:30

повтор

**Кот в сапогах** » 18 окт 2015, 03:53

ne znatok писал(а):
Слова пустые лежат, не дышат,
Слова не знают — зачем их пишут,
Слова без смысла, слова без цели,
Они озябших не отогрели,
Они голодных не накормили,—
Слова бездушья, слова бессилья!
Они робеют, они не смеют,
Они не светят, они не греют
И лишь немеют в тоске сиротства,
Не сознавая свое уродство.
М. Петровых

Напомнило из поэмы Андрея Вознесенского "Лед-69"

Друг из другa сделaвши шaлaшик,
чтобы не зaснуть и обогреть,
ты стихи читaешь, Кaтеринкa.
Мы с тобой считaли: "Слово - Бог".
"Апельсины, - шепчешь, - aпельсины..."
Что зa Бог, когдa он не помог!
Я слaгaл кощунственно и истово
этих слов нaбор.
Неотложней мировые истины:
"Помощь". "Товaрищи". "Костер".
И еще четвертaя: "Мерзaвцы".
Только это все рaвно уже тебе.
Зaдышaлa. Зaмерлa. Позaмерзaет
строчкa Мэрлин нa обмaнутой губе.

**Кот в сапогах** » 18 окт 2015, 03:57

ne znatok писал(а):Кот в сапогах, у Вас глюк цитирования: это не Акунин, сказал, а я. )

Indeed. Исправил. Даже и не знаю, как так получилось... Не привык еще к этому форуму.

**ne znatok** » 18 окт 2015, 04:00

убрала реплику

**Vera Andreeva** » 20 ноя 2015, 09:38

Цитата из Быкова, не совсем о стихах, но все же:
"От литературы мы требуем не правды и тем более не справедливости (как заметил Веденяпин, "когда б Господь был только справедлив, меня давно бы не было на свете"). От литературы мы вправе требовать лишь человечности, лишь попытки отогреть живую душу в пространстве ледяного мира."

**Vera Andreeva** » 25 ноя 2015, 20:34

Нет долгожданнее доли—
сомкнуты дни, как ладони.
Но обернись ли, моргни—
глядь, разомкнулись они.
Кто нам расскажет о средстве
день сделать долгим, как в детстве?
Чтобы продолжился он—
есть ли какой-то смартфон?
Пусть это явно не ново,
делаю ставку на слово.
Это единственный путь
время замкнуть и сомкнуть.

Георгий Яропольский

**mirage** » 05 фев 2016, 17:47

Кирсанов:

Что надо поэту

Что надо поэту? Для полной удачи ―
ни злата в сберкассе, ни каменной дачи,
ни дяди с наследством, ни сада в Крыму,
ни чина, ни сана не надо ему.

Я начал писать на плодах и колосьях,
на шкурке крота, на чешуйках лосося,
я строки веслом расплескал на пруде,
я вилами даже писал по воде!

Чудесно ― писать на березовом лыке,
пером журавля и чернилом черники.
Кто сызмальства песню любить научён ―
умеет ничем сочинять на ничём!

Поэты ― мы рифмы кладем в изголовье,
проснемся ― и голубя ловим на слове!
За словом подледным на прорубь идем,
погоню за соболем-словом ведем!

Мы ― практики ― в курсе высоких материй,
и всё, что мне надо, ― любить до потери
сознанья, ума, аппетита и сна,
чтоб вывеской всюду сверкало: она!

Любовь ― это двигатель нашего дела!
Любить ― облеченное в облако тело,
таинственной жилки подкожную нить,
песок под ногами любимой любить.

Мосты перекидывать, строить столицы,
врагу отвечать пулеметной сторицей,
и, путь пробивая во льдах кораблю
к Сухуми от Арктики, кинуть: «Люблю

планету мою, ― как любимой подножье, ―
природу, погоду, творение божье,
явление лета, весны и зимы
и сено, где ляжем в объятия мы!»

Что надо поэту? До клеток распада ―
любить, и ты будешь поэтом что надо,
и та, что любима, поймет, стало быть,
что надо такого поэта любить!

**Лана Балашина** » 19 фев 2016, 16:21

Кушнер

Поэзия - переливанье крови
Шекспировской и пушкинской в того,
Кто держит ветхий томик в изголовье
Унынья и упадка своего,
Поистине запас гемоглобина,
Горячих кровяных приток телец -
И псковская пылает в них малина,
И стратфордских кленовых рощ багрец.

Поэзия - ты то же, что здоровье.
Я сделал бы такой доклад назло
Собравшимся, болезни и злословью
Приверженным и тайное тепло
Отвергнувшим; увы, плохой оратор,
Смущаясь, я рискнул бы заявить,
Что лучшие стихи - аккумулятор
Энергии. И жизни, стало быть.

1977

**Лана Балашина** » 19 фев 2016, 16:22

ТОВАРИЩУ ТО ХЫУ,
КОТОРЫЙ ПЕРЕВЁЛ "ЖДИ МЕНЯ"

Я знаю, здесь мои стихи живут
В прекрасном Вашем переводе.
И будут жить, покуда жёны ждут
Тех, кто в походе.

Уж четверть века пушки бьют и бьют!
И вдовы на могилы ходят,
И, ждя живых, мои стихи живут
В прекрасном Вашем переводе.

Скорей бы наступил тот год
На длительном пути к свободе,
Когда стихи, как люди, свой поход
Закончат в Вашем переводе.

Пусть в этот день, когда уже не ждут
С войны людей и – тишина в природе,
Мои стихи, легко вздохнув, умрут
В прекрасном Вашем переводе.

Константин СИМОНОВ

**Лана Балашина** » 19 фев 2016, 16:24

А вот Соколов:

Вдали от всех парнасов,
От мелочных сует
Со мной опять Некрасов
И Афанасий Фет.

Они со мной ночуют
В моем селе глухом.
Они меня врачуют
Классическим стихом.

Звучат, гоня химеры
Пустого баловства.
Прозрачные размеры,
Обычные слова.

И хорошо мне...
В долах
Летит морозный пух.
Высокий лунный холод
Захватывает дух.

**Лана Балашина** » 19 фев 2016, 16:25

Поэма или повесть пишутся, лирические стихи -- сопутствуют, являясь не
фактами творческой биографии, а самой биографией. Может быть, в этом разница
между писателем и поэтом: первый -- автор произведений, второй -- автор
особого восприятия мира. В стихах нет героя, кроме автора. Стихи, как
письма, интимны. Между поэтом и читателем нет посредников в виде сюжета или
образов. Все, что он хочет сказать, он говорит сам. Не Мазепа, не
Дубровский, не капитанская дочка -- сам Пушкин.

Вайль и Генис
Родная речь

**Vera Andreeva** » 23 фев 2016, 09:02

Лана Балашина писал(а):Кушнер

Поэзия - переливанье крови
Шекспировской и пушкинской в того,
Кто держит ветхий томик в изголовье
Унынья и упадка своего,
Поистине запас гемоглобина,
Горячих кровяных приток телец -
И псковская пылает в них малина,
И стратфордских кленовых рощ багрец.

Поэзия - ты то же, что здоровье.
Я сделал бы такой доклад назло
Собравшимся, болезни и злословью
Приверженным и тайное тепло
Отвергнувшим; увы, плохой оратор,
Смущаясь, я рискнул бы заявить,
Что лучшие стихи - аккумулятор
Энергии. И жизни, стало быть.

1977

Лана, особое спасибо за Кушнера. Почему-то я не знала этого стихотворения. И за остальные посты тоже спасибо: они много добавили к ветке по существу.

ГРАМОТА.РУ

Кто сейчас на форуме