Не пишите стихов о любви...

[Vera Andreeva]

В своих "Письмах к молодому поэту" Рильке дал следующий совет:
"Не пишите стихов о любви, избегайте в начале тех форм, которые давно изведаны и знакомы; они - самые трудные: нужна большая зрелая сила, чтобы создать свое там, где во множестве есть хорошие, и нередко замечательные, образцы."
В этом совете мне сразу понравилась первая часть, потому что, действительно, каждый начинающий (чаще не особенно талантливый) поэт почитает за долг писать о любви. Чиать это потом невозможно.
А вот что касается "замечательных образцов", то тут я впадаю в смутные сомнения. Или это я такая ненормальная, что не вижу красоты там, где ее видят другие? Может, у меня идиосинкразия к этой теме просто? Или и в самом деле "замечательных образцов" среди стихов о любви не так уж много?
Помогите примерами, если у кого такие припасены))

[zyablik]

А у меня много любимых замечательных образцов! Да вот, например:

Я вас люблю, - хоть я бешусь,
Хоть это труд и стыд напрасный,
И в этой глупости несчастной
У ваших ног я признаюсь!
Мне не к лицу и не по летам...
Пора, пора мне быть умней!
Но узнаю по всем приметам
Болезнь любви в душе моей:
Без вас мне скучно, - я зеваю;
При вас мне грустно, - я терплю;
И, мочи нет, сказать желаю,
Мой ангел, как я вас люблю!
Когда я слышу из гостиной
Ваш легкий шаг, иль платья шум,
Иль голос девственный, невинный,
Я вдруг теряю весь свой ум.
Вы улыбнетесь, - мне отрада;
Вы отвернетесь, - мне тоска;
За день мучения - награда
Мне ваша бледная рука.
Когда за пяльцами прилежно
Сидите вы, склонясь небрежно,
Глаза и кудри опустя, -
Я в умиленьи, молча, нежно
Любуюсь вами, как дитя!..
Сказать ли вам мое несчастье,
Мою ревнивую печаль,
Когда гулять, порой в ненастье.
Вы собираетеся в даль?
И ваши слезы в одиночку,
И речи в уголку вдвоем,
И путешествия в Опочку,
И фортепьяно вечерком?..
Алина! сжальтесь надо мною.
Не смею требовать любви.
Быть может, за грехи мои,
Мой ангел, я любви не стою!
Но притворитесь! Этот взгляд
Всё может выразить так чудно!
Ах, обмануть меня не трудно!..
Я сам обманываться рад!

[ne znatok]

ПОэт (да и писатель), который не умеет/не хочет/не пишет о любви, мне всегда подозрителен.
А кто пишет - тот НЕ подозрителен. : )

Не криви улыбку, руки теребя,—
Я люблю другую, только не тебя.

Ты сама ведь знаешь, знаешь хорошо —
Не тебя я вижу, не к тебе пришел.

Проходил я мимо, сердцу все равно —
Просто захотелось заглянуть в окно.

Повторю в канун разлуки,
Под конец любви,
Что любила эти руки
Властные твои

И глаза - кого - кого-то
Взглядом не дарят! -
Требующие отчёта
За случайный взгляд.

Всю тебя с твоей треклятой
Страстью - видит Бог! -
Требующую расплаты
За случайный вздох.

И ещё скажу устало,
- Слушать не спеши! -
Что твоя душа мне встала
Поперёк души.

И ещё тебе скажу я:
- Всё равно - канун! -
Этот рот до поцелуя
Твоего был юн.

Взгляд - до взгляда - смел и светел,
Сердце - лет пяти...
Счастлив, кто тебя не встретил
На своём пути.

[ne znatok]

ЛЮБКА
Посредине лета
высыхают губы.
Отойдем в сторонку,
сядем на диван.
Вспомним, погорюем,
сядем, моя Люба,
Сядем посмеемся,
Любка Фейгельман!

Гражданин Вертинский
вертится. Спокойно
девочки танцуют
английский фокстрот.
Я не понимаю,
что это такое,
как это такое
за сердце берет?

Я хочу смеяться
над его искусством,
я могу заплакать
над его тоской.
Ты мне не расскажешь,
отчего нам грустно,
почему нам, Любка,
весело с тобой?

Только мне обидно
за своих поэтов.
Я своих поэтов
знаю наизусть.
Как же это вышло,
что июньским летом
слушают ребята
импортную грусть?

Вспомним, дорогая,
осень или зиму,
синие вагоны,
ветер в сентябре,
как мы целовались,
проезжая мимо,
что мы говорили
на твоем дворе.

Затоскуем, вспомним
пушкинские травы,
дачную платформу,
пятизвездный лед,
как мы целовались
у твоей заставы,
рядом с телеграфом
около ворот.

Как я от райкома
ехал к лесорубам.
И на третьей полке,
занавесив свет:
"Здравствуй, моя Любка",
"До свиданья, Люба!"-
подпевал ночами
пасмурный сосед.

И в кафе на Трубной
золотые трубы,-
только мы входили,-
обращались к нам:
"Здравствуйте,
пожалуйста,
заходите, Люба!
Оставайтесь с нами,
Любка Фейгельман!"

Или ты забыла
кресло бельэтажа,
оперу "Русалка",
пьесу "Ревизор",
гладкие дорожки
сада "Эрмитажа",
долгий несерьезный
тихий разговор?

Ночи до рассвета,
до моих трамваев?
Что это случилось?
Как это поймешь?
Почему сегодня
ты стоишь другая?
Почему с другими
ходишь и поешь?

Мне передавали,
что ты загуляла -
лаковые туфли,
брошка, перманент.
Что с тобой гуляет
розовый, бывалый,
двадцатитрехлетний
транспортный студент.

Я еще не видел,
чтоб ты так ходила -
в кенгуровой шляпе,
в кофте голубой.
Чтоб ты провалилась,
если всё забыла,
если ты смеешься
нынче надо мной!

Вспомни, как с тобою
выбрали обои,
меховую шубу,
кожаный диван.
До свиданья, Люба!
До свиданья, что ли?
Всё ты потопила,
Любка Фейгельман.

Я уеду лучше,
поступлю учиться,
выправлю костюмы,
буду кофий пить.
На другой девчонке
я могу жениться,
только ту девчонку
так мне не любить.

Только с той девчонкой
я не буду прежним.
Отошли вагоны,
отцвела трава.
Что ж ты обманула
все мои надежды,
что ж ты осмеяла
лучшие слова?

Стираная юбка,
глаженая юбка,
шелковая юбка
нас ввела в обман.

До свиданья, Любка,
до свиданья, Любка!
Слышишь?
До свиданья,
Любка Фейгельман!

Я.Смеляков

[ne znatok]

В полях, под снегом и дождем,
Мой милый друг,
Мой бедный друг,
Тебя укрыл бы я плащом
От зимних вьюг,
От зимних вьюг.

А если мука суждена
Тебе судьбой,
Тебе судьбой,
Готов я скорбь твою до дна
Делить с тобой,
Делить с тобой.

Пускай сойду я в мрачный дол,
Где ночь кругом,
Где тьма кругом, -
Во тьме я солнце бы нашел
С тобой вдвоем,
С тобой вдвоем.

И если б дали мне в удел
Весь шар земной,
Весь шар земной,
С каким бы счастьем я владел
Тобой одной,
Тобой одной.

Бернс

[Хелена]

ne znatok, спасибо за Бернса.
Если бы я выбирала, что здесь разместить, я бы выбрала именно это.

[Хелена]

И сознаю, что Пушкина цитировать вроде как уже и неприлично, но эти слова о любви, наверно, надо просто почувствовать:

Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам Бог любимой быть другим.

[tpek]

Для меня непревзойденное - пушкинское "Что в имени тебе моём?". Образ имени как символ любви. Притом не предмета любви (что достаточно ожидаемо), а того, кто любит. Шедевр.


Из современных в прошедшем году я услышал по радио (радио "Классик") стихи одной поэтессы. Стихи о разрыве, о еще не прошедшей несбывшейся любви. Вроде бы ничего в них нового нет, но тем не менее...


Прощай, мой друг, мой самый лучший друг.
Печаль и боль не тронут больше нас.
Любви несбывшейся мучительный недуг
Уйдет, хотя вернется и не раз.

В глазах твоих не вижу перемен,
Лишь тень лежит от кончиков ресниц.
Мы станем далеки от ревности, измен
И в письмах ощутим беспомощность страниц.

И ощутим весь ужас пустоты,
Что выпала на время лучших лет.
Не научились счастью я и ты,
И прошлое ушло, и будущего нет.

Будь счастлив, если сможешь, без меня,
Я тоже отдохну и в путь пущусь.
Прошу, не разжигай потухшего огня,
Я никогда к нему не возвращусь.

Прощай, мой друг, мой самый лучший друг.
Я ухожу, как трудно мне уйти…
Любви несбывшейся мучительный недуг
Мосты нам сжег, прости меня, прости…

Татьяна Крохина

[Хелена]

Как же я чуть не забыла?..

Жди меня, и я вернусь.
Только очень жди,
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди,
Жди, когда снега метут,
Жди, когда жара,
Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера.
Жди, когда из дальних мест
Писем не придет,
Жди, когда уж надоест
Всем, кто вместе ждет.

Жди меня, и я вернусь,
Не желай добра
Всем, кто знает наизусть,
Что забыть пора.
Пусть поверят сын и мать
В то, что нет меня,
Пусть друзья устанут ждать,
Сядут у огня,
Выпьют горькое вино
На помин души...
Жди. И с ними заодно
Выпить не спеши.

Жди меня, и я вернусь,
Всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет: - Повезло.
Не понять, не ждавшим им,
Как среди огня
Ожиданием своим
Ты спасла меня.
Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой,-
Просто ты умела ждать,
Как никто другой.

[ne znatok]

ПЕРЕМЕНЫ

С первого пожатия руки
Как переменилось все на свете!
Обручи катают старики,
Ревматизмом мучаются дети,

По Севану ходят поезда,
В светлый полдень зажигают свечи,
Рыбам опротивела вода,
Я люблю тебя как сумасшедший.

Светлов

[ne znatok]

Чтоб ты не страдала от пыли дорожной,
Чтоб ветер твой след не закрыл,—
Любимую, на руки взяв осторожно,
На облако я усадил.

Когда я промчуся, ветра обгоняя,
Когда я пришпорю коня,
Ты с облака, сверху нагнись, дорогая,
И посмотри на меня!..

Я другом ей не был, я мужем ей не был,
Я только ходил по следам,—
Сегодня я отдал ей целое небо,
А завтра всю землю отдам!

Он же

[fililog]

Если говорить о любви, то Ахматову обязательно. Вот это одно из моих любимых :

Как белый камень в глубине колодца,
Лежит во мне одно воспоминанье.
Я не могу и не хочу бороться:
Оно - веселье и оно - страданье.

Мне кажется, что тот, кто близко взглянет
В мои глаза, его увидит сразу.
Печальней и задумчивее станет
Внимающего скорбному рассказу.

Я ведаю, что боги превращали
Людей в предметы,не убив сознанья,
Чтоб вечно жили дивные печали.
Ты превращен в мое воспоминанье.

[zyablik]

Хелена и Не Знаток, опять мне прямо в сердце попали. "В полях под снегом и дождем" - тоже мое любимейшее. И очень, очень-очень люблю романс Градского на эти стихи. У меня это еще и очень личные воспоминания... Это мне можно в ту ветку Веры Андреевой, "Стихи про меня".

[zyablik]

А вот еще любимейшее:

Лиличка!
Вместо письма

Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек…
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

[Vera Andreeva]

Не знаток, поэзия без любви - действительно, нонсенс. Лучшие стихи пишутся в момент эмоциональной неуравновешенности, некоей ущемленности. Но тут, как мне кажется, скорее виновата не сама любовь, а ее "вечные подруги": разлука, безответные чувства, смерть любимого, разочарование, ревность и т. п.
Если про разлуку, то вот, например, "замечательный" пример:

Любовь, это плоть и кровь.
Цвет, собственной кровью полит.
Вы думаете - любовь -
Беседовать через столик?

Часочек - и по домам?
Как те господа и дамы?
Любовь, это значит...
- Храм?
Дитя, замените шрамом

На шраме! - Под взглядом слуг
И бражников? (Я, без звука:
"Любовь, это значит лук
Натянутый лук: разлука".)

- Любовь, это значит - связь.
Все врозь у нас: рты и жизни.
(Просила ж тебя: не сглазь!
В тот час, сокровенный, ближний,

Тот час на верху горы
И страсти. memento - паром:
Любовь - это все дары
В костер - и всегда задаром!)

Цветаева

В таком стиле непревзойденно - у Маяковского. Его уже Зяблик процитировала.

Но…
А если исключить "вечных подруг"? Есть ли хорошие стихи о счастливой любви?

[zyablik]

Сначала - Цветаеву к Цветаевой:

Волк
Было дружбой, стало службой,
Бог с тобою, брат мой волк!
Подыхает наша дружба:
Я тебе не дар, а долг!

Заедай верстою версту,
Отсылай версту к версте!
Перегладила по шерстке,—
Стосковался по тоске!

Не взвожу тебя в злодеи,—
Не твоя вина — мой грех:
Ненасытностью своею
Перекармливаю всех!

Чем на вас с кремнем — огнивом
В лес ходить — как Бог судил,—
К одному бабьё ревниво:
Чтобы лап не остудил.

Удержать — перстом не двину:
Перст — не шест, а лес велик.
Уноси свои седины,
Бог с тобою, брат мой клык!

Прощевай, седая шкура!
И во сне не вспомяну!
Новая найдется дура —
Верить в волчью седину.

[zyablik]

А если исключить "вечных подруг"? Есть ли хорошие стихи о счастливой любви?

Я спросил сегодня у менялы,
Что даёт за полтумана по рублю,
Как сказать мне для прекрасной Лалы
По-персидски нежное "люблю"?

Я спросил сегодня у менялы,
Легче ветра, тише Ванских струй,
Как назвать мне для прекрасной Лалы
Слово ласковое "поцелуй"?

И ещё спросил я у менялы,
В сердце робость глубже притая,
Как сказать мне для прекрасной Лалы,
Как сказать ей, что она "моя"?

И ответил мне меняла кратко:
О любви в словах не говорят,
О любви вздыхают лишь украдкой,
Да глаза, как яхонты, горят.

Поцелуй названья не имеет,
Поцелуй не надпись на гробах.
Красной розой поцелуи рдеют,
Лепестками тая на губах.

От любви не требуют поруки,
С нею знают радость и беду.
"Ты - моя" сказать лишь могут руки,
Что срывали чёрную чадру.

[zyablik]

А если исключить "вечных подруг"? Есть ли хорошие стихи о счастливой любви?

Если серьезно. Ну дык Пушкин, конечно.

[ne znatok]

Ну, а рыбам опротивела вода? Тоже о счастливой.
Хотя рыбы как раз явно несчастливы. : )

viewtopic.php?f=12&t=5516&p=295823#p295669

[Хелена]

А если исключить "вечных подруг"? Есть ли хорошие стихи о счастливой любви?

МАДОНА

Не множеством картин старинных мастеров
Украсить я всегда желал свою обитель,
Чтоб суеверно им дивился посетитель,
Внимая важному сужденью знатоков.

В простом углу моем, средь медленных трудов,
Одной картины я желал быть вечно зритель,
Одной: чтоб на меня с холста, как с облаков,
Пречистая и наш божественный спаситель —

Она с величием, он с разумом в очах —
Взирали, кроткие, во славе и в лучах,
Одни, без ангелов, под пальмою Сиона.

Исполнились мои желания. Творец
Тебя мне ниспослал, тебя, моя Мадона,
Чистейшей прелести чистейший образец.

[Марго]

Раз уж Ахматову вспомнили, то вот это:

Так беспомощно грудь холодела,
Но шаги мои были легки.
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.

Показалось, что много ступеней,
А я знала — их только три!
Между кленов шепот осенний
Попросил: "Со мною умри!

Я обманут моей унылой
Переменчивой, злой судьбой".
Я ответила: "Милый, милый —
И я тоже. Умру с тобой!"

Это песня последней встречи.
Я взглянула на темный дом.
Только в спальне горели свечи
Равнодушно-желтым огнем.

1911

[Марго]

Ну и вот это, это и это:

***
Сжала руки под тёмной вуалью...
"Отчего ты сегодня бледна?"
— Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру".
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру".

Ахматова, 1911


***
Муж хлестал меня узорчатым,
Вдвое сложенным ремнем.
Для тебя в окошке створчатом
Я всю ночь сижу с огнем.

Рассветает. И над кузницей
Подымается дымок.
Ах, со мной, печальной узницей,
Ты опять побыть не мог.

Для тебя я долю хмурую,
Долю-муку приняла.
Или любишь белокурую,
Или рыжая мила?

Как мне скрыть вас, стоны звонкие!
В сердце темный, душный хмель,
А лучи ложатся тонкие
На несмятую постель.

Осень, 1911


Вечером

Звенела музыка в саду
Таким невыразимым горем.
Свежо и остро пахли морем
На блюде устрицы во льду.

Он мне сказал: "Я верный друг!"
И моего коснулся платья.
Так не похожи на объятья
Прикосновенья этих рук.

Так гладят кошек или птиц,
Так на наездниц смотрят стройных...
Лишь смех в глазах его спокойных
Под легким золотом ресниц.

А скорбных скрипок голоса
Поют за стелющимся дымом:
"Благослови же небеса —
Ты в первый раз одна с любимым".

1913

[fililog]

Павел Антокольский

Я люблю тебя...

Я люблю тебя в дальнем вагоне,
В жёлтом комнатном нимбе огня.
Словно танец и словно погоня,
Ты летишь по ночам сквозь меня.

Я люблю тебя - чёрной от света,
Прямо бьющего в скулы и в лоб.
Не в Москве - так когда-то и где-то
Всё равно это сбыться могло б.

Я люблю тебя в жаркой постели,
В тот преданьем захватанный миг,
Когда руки сплелись и истлели
В обожанье объятий немых.

Я тебя не забуду за то, что
Есть на свете театры, дожди,
Память, музыка, дальняя почта...
И за всё. Что ещё. Впереди.

[fililog]

Он залатан,
Мой косматый парус,
Но исправно служит кораблю.
Я тебя люблю.
При чем тут старость,
Если я тебя люблю!

Может быть,
Обоим и осталось
В самом деле только это нам,—
Я тебя люблю, чтоб волновалось
Море, тихое по временам.

И на небе тучи,
И скрипучи
Снасти.
Но хозяйка кораблю —
Только ты.
И ничего нет лучше
Этого, что я тебя люблю!

Леонид Мартынов

[fililog]

И еще одно "мужское" признание в любви.

Константин Бальмонт

Я люблю тебя больше, чем Море, и Небо, и Пение,
Я люблю тебя дольше, чем дней мне дано на земле.
Ты одна мне горишь, как звезда в тишине отдаления,
Ты корабль, что не тонет ни в снах, ни в волнах, ни во мгле.

Я тебя полюбил неожиданно, сразу, нечаянно,
Я тебя увидал - как слепой вдруг расширит глаза
И, прозрев, поразится, что в мире изваянность спаяна,
Что избыточно вниз, в изумруд, излилась бирюза.

Помню. Книгу раскрыв, ты чуть-чуть шелестела страницами.
Я спросил: "Хорошо, что в душе преломляется лед?"
Ты блеснула ко мне, вмиг узревшими дали, зеницами.
И люблю - и любовь - о любви - для любимой - поет.

[adada]

Да.

[fililog]

А вот что касается "замечательных образцов", то тут я впадаю в смутные сомнения.

У меня еще есть два "замечательных образца".

Забудешь ты меня, как эту ночь забудешь,
как черный этот сад, и дальний плеск волны,
и в небе облачном зеркальный блеск луны...
Но - думается мне - ты счастлива не будешь.
Быть может, я не прав. Я только ведь поэт,
непостоянный друг печали мимолетной
и краткой радости, мечтатель беззаботный,
художник, любящий равно и мрак и свет.
Но ясновиденье подобно вдохновенью:
презреньем окрылен тревожный голос мой!
Вот почему твой путь и ясный и прямой
туманю наперед пророческою тенью.
Предсказываю я: ты будешь мирно жить,
как вдруг о пламенном в тебе тоска проснется,
но, видишь ли, другой тех звезд и не коснется,
которыми тебя могу я окружить.
(Набоков)
***

На самом деле мне нравилась только ты,
мой идеал и мое мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
и это с ними меня мирило.
Пока ты там, покорна своим страстям,
летаешь между Орсе и Прадо, -
я, можно сказать, собрал тебя по частям.
Звучит ужасно, но это правда.
Одна курноса, другая с родинкой на спине,
третья умеет все принимать как данность.
Одна не чает души в себе, другая - во мне
(вместе больше не попадалось).
Одна, как ты, со лба отдувает прядь,
другая вечно ключи теряет,
а что я ни разу не мог в одно все это собрать -
так Бог ошибок не повторяет.
И даже твоя душа, до которой ты
допустила меня раза три через все препоны, -
осталась тут, воплотившись во все живые цветы
и все неисправные телефоны.
А ты боялась, что я тут буду скучать,
подачки сам себе предлагая.
А ливни, а цены, а эти шахиды, а роспечать?
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.
(Быков)

На этом я, пожалуй, закончу. Еще хотела сказать, что пушкинское "Что в имени тебе моем..." тоже считаю одним из лучших.

[maggie]

Johann Wolfgang von Goethe

Herz, mein Herz was soll das geben?
Was bedränget dich so sehr?
Welch ein fremdes neues Leben!
Ich erkenne dich nicht mehr!
Weg ist alles was du liebtest,
Weg worum du dich betrübtest,
Weg dein Fleiß und deine Ruh,
Ach wie kamst du nur dazu.

Fesselt dich die Jugendblüte?
Diese liebliche Gestalt,
Dieser Blick voll Treu und Güte,
Mit unendlicher Gewalt?
Will ich rasch mich ihr entziehen
Mich ermannen ihr entfliehen;
Führet mich im Augenblick
Ach mein Weg zu ihr zurück.

Und an diesem Zauberfädgen
Das sich nicht zerreißen läßt
Hält das liebe lose Mädgen
Mich so wider willen fest.
Muß in ihrem Zauberkreise
Leben nun auf ihre Weise.
Die Verändrung ach wie groß!
Liebe liebe laß mich los.

Сердце, сердце, что случилось,
Что смутило жизнь твою?
Жизнью новой ты забилось,
Я тебя не узнаю.
Все прошло, чем ты пылало,
Что любило и желало,
Весь покой, любовь к труду,-
Как попало ты в беду?

Беспредельной, мощной силой
Этой юной красоты,
Этой женственностью милой
Пленено до гроба ты.
И возможна ли измена?
Как бежать, уйти из плена,
Волю, крылья обрести?
К ней приводят все пути.

Ах, смотрите, ах, спасите,-
Вкруг плутовки, сам не свой,
На чудесной, тонкой нити
Я пляшу, едва живой.
Жить в плену, в волшебной клетке,
Быть под башмачком кокетки,-
Как такой позор снести?
Ах, пусти, любовь, пусти!

Перевод В. Левика.

[zyablik]

Спасибо за прекрасные стихи.
Бальмонта этого не читала. Очень, очень понравилось!

[Vera Andreeva]

Филолог, Ваш подборка - чудесная. Набоков - вообще чудо.
От себя добавлю Кушнера:

Вот счастье — с тобой говорить, говорить, говорить.
Вот радость — весь вечер, и вкрадчивой ночью, и ночью.
О, как она тянется, звездная тонкая нить,
Прошив эту тьму, эту яму волшебную, волчью!
До ближней звезды и за год не доедешь! Вдвоем
В медвежьем углу глуховатой Вселенной очнуться
В заставленной комнате с креслом и круглым столом.
О жизни. О смерти. О том, что могли разминуться.
Могли зазеваться. Подумаешь, век или два!
Могли б заглядеться на что-нибудь, попросту сбиться
С заветного счета. О, радость, ты здесь, ты жива.
О, нацеловаться! А главное, наговориться!
За тысячи лет золотого молчанья, за весь
Дожизненный опыт, пока нас держали во мраке.
Цветочки на скатерти — вот что мне нравится здесь.
О тютчевской неге. О дивной полуденной влаге.
О вилле, ты помнишь, как двое порог перешли
В стихах его римских, спугнув вековую истому?
О стуже. О корке заснеженной бедной земли,
Которую любим, ревнуя к небесному дому.

[Vera Andreeva]

Тот же Кушнер, но тут без "вечной подруги" (в качестве корой выступает старение) не обошлось:

Любил — и не помнил себя, пробудясь,
Но в памяти имя любимой всплывало,
Два слога, как будто их знал отродясь,
Как если бы за ночь моим оно стало;
Вставал, машинально смахнув одеяло.
И отдых кончался при мысли о ней,
Недолог же он! И опять — наважденье.
Любил — и казалось: дойти до дверей
Нельзя, раза три не войдя в искушенье
Расстаться с собой на виду у вещей.
И старый норвежец, учивший вражде
Любовной еще наших бабушек, с полки
На стол попадал и читался в беде
Запойней, чем новые; фьорды и елки,
И прорубь, и авторский взгляд из-под челки.
Воистину мир этот слишком богат,
Ему нипочем разоренные гнезда.
Ах, что ему наш осуждающий взгляд!
Горят письмена, и срываются звезды,
И заморозки забираются в сад.
Любил — и стоял к механизму пружин
Земных и небесных так близко, как позже
Уже не случалось; не знанье причин,
А знанье причуд; не топтанье в прихожей,
А пропуск в покои, где кресло и ложе.
Любил — и, наверное, тоже любим
Был, то есть отвержен, отмечен, замучен.
Какой это труд и надрыв — молодым
Быть; старым и всё это вынесшим — лучше.
Завидовал птицам и тварям лесным.
Любил — и теперь еще... нет, ничего
Подобного больше, теперь — всё в порядке,
Вот сны еще только не знают того,
Что мы пробудились, и любят загадки:
Завесы, и шторки, и сборки, и складки.
Любил... о, когда это было? Забыл.
Давно. Словно в жизни другой или веке
Другом, и теперь ни за что этот пыл
Понять невозможно и мокрые веки:
Ну что тут такого, любил — и любил.

[ne znatok]

сори, по ошибке затерла пост вместо цитирования, потом восстановлю.

[fililog]

Думаю, что это обычная "провокация" в хорошем смысле слова...

[ne znatok]

Провокация - это мы любим! : )

[fililog]

Из провокационного:

Бросить в женщину камень можно только в одном случае: когда этот камень драгоценный.



И про любовь:

В любви есть три знака препинания: восклицательный, многоточие и точка.


(Дон-Аминадо)

[Vera Andreeva]

Вы угадали)) Я еще думала - признаваться или нет?

И все-таки доля правды есть. Ни о чем не написано столько "поэтической руды", как о любви. Пока найдешь жемчужину, ноги стопчешь))

[ne znatok]

Филолог, Ваш подборка - чудесная. Набоков - вообще чудо.

Не о стихах.

Чем меня потрясла Лолита, когда я ее прочла в первый раз (мне было лет 25, наверно)? До сих пор помню свою мысль, после того, как я, совершенно ошеломленная, закрыла последнюю страницу - "Боже мой, оказывается, в XX веке возможно написать роман о любви!" Т.е. я считала, что после Онегина ))) уже о любви невозможно написать крупную вещь, только отдельные стихи или рассказы. Не роман. Или это будет какая-то отдельная линия в романе, а весь роман будет не только о любви. Или меня эта любовь совершенно не впечатлит, после Онегина-то. )
А оказалось, можно.

Я была настолько потрясена случившимся, что несколько дней ходила как оглушенная. Для меня просто мир перевернулся.

[Vera Andreeva]

С "Лолитой" у меня было что-то похожее. Но что-то похожее и в "Машеньке" меня поразило. Видимо, тут стиль особый, Набоковский, щемящий до мучительности.
Вот еще один милый образец:

Любовь - это пятое время суток,-
Не вечер, не ночь, не день и не утро.
Придешь ты - и солнце сияет в полночь,
Уйдешь ты - и утро темнее ночи.

Любовь - это пятое время года,-
Не осень она, не весна, не лето,
Она не зима, а то, что ты хочешь,
И все от тебя одной зависит.

Любовь ни с чем на свете не схожа:
Не детство, не старость, не юность, не зрелость;
Любовь - это пятое время жизни.

Вадим Шефнер

[Vera Andreeva]

Не о стихах.

"Боже мой, оказывается, в XX веке возможно написать роман о любви!" Т.е. я считала, что после Онегина ))) уже о любви невозможно написать крупную вещь, только отдельные стихи или рассказы. Не роман. Или это будет какая-то отдельная линия в романе, а весь роман будет не только о любви. Или меня эта любовь совершенно не впечатлит, после Онегина-то. )
А оказалось, можно.

Я была настолько потрясена случившимся, что несколько дней ходила как оглушенная. Для меня просто мир перевернулся.

Не воспримите как пиар себя, но у меня есть написанная уже книга, к которой я подступалась с жутким чувством: "Зачем ввязываешься? Уже столько "замечательных образцов" на эту тему есть". И, в итоге, ввязалась благодаря следующей мысли: "Все романы о любви - трагические или грустные, то есть либо умирают любовники, либо сама любовь. А дай-ка я попробую сделать что-то хоть немного жизнеутверждающее!" И решилась. Книга называется "Государство двоих или где соединяются параллели". Вот предисловие:

"Она – директор преуспевающей компании в Санкт-Петербурге. Он – известный врач, который много лет живет и работает в другой стране. После случайного знакомства им становится ясно, каков главный недостаток их «безупречных» жизней – они идут параллельно друг другу, не имея шансов на пересечение. Однако, трансатлантическая любовь «перемещает атомы» и меняет течение времени. Теперь главная цель разделенных океаном влюбленных – соединить две параллельные линии судьбы в одну.
На основе Скайп-переписки и кратких, но бурных, встреч в разных городах мира создается уникальное Государство Двоих, образованное и заселенное двумя существами, источник и поддержание жизни которых – друг в друге. Необычайная по своей насыщенности и откровенности переписка, этакий «душевный стриптиз», наталкивает героев на мысль о написании книги, и читатель до самого конца не знает, где пролегает грань между реальной жизнью и литературным сюжетом. И все-таки жизнь оказывается изобретательнее и интереснее выдуманного сюжета.
В романе много музыки, эротики, эмоций, вплетенных в декорации разных городов. В нем представлена анатомия желаний, чувств и принятия трудных решений. Описаны неординарные судьбы соотечественников за рубежом. И все это – на фоне размышлений о природе времени, об искусстве и творчестве, об обладании другим человеком, о предназначении и смысле бытия."

[Крапива]

Не воспримите как пиар себя, но у меня есть написанная уже книга, к которой я подступалась с жутким чувством:

Я вот именно так последний пост и восприняла - вся тема открыта именно для презентации книги, к которой Вы подступали с жутким чувством. Может, кого-то и заинтересует, особо о предназначении и смысле бытия)), так что успехов.